No hay cintas de tafilete
que puedan amarrar las lenguas
cuando arrastran la verdad,
y guardan como quelonios
las palabras dentro de su caparazón.
Cuelgo las llamas que salen de mi boca
en un talabarte que se sostiene junto a mi piel,
despecho callado de tanta injusticia.
Construye el dolor un tándem
que avanza hacia la conciencia,
y pedalean con fuerza iracunda
las protestas de aquellos a los que,
se les obliga a callar su explotación.
Súplicas de papel, con lágrimas de tinta
que escriben el réquiem
de quien entrega la vida sin saber,
siquiera, que la había comenzado.
Y mientras, se escuchan los vagidos mudos,
las infantiles voces que cantan a la luna
porque el sol, apenas roza sus párpados
alambrados en los sótanos de los titanes.
(El viento recogido en un hatillo,
no hará volar las cometas.
Porque el oro de sus sueños,
es la codicia de los indeseables)
J. Corsina
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